cyclistes

Vous le sentez avant de le voir :

ce n’est pas une chute, c’est une plongée au ralenti. Le vélo disparaît, et vous êtes seul, flottant un instant dans le vide avant que la gravité ne réclame son dû.

L’asphalte n’est plus une route, mais un mur qui monte vers vous. Vous n’entendez rien, mais vos yeux voient la texture du bitume se grossir, les gravillons se transformer en dents acérées.

Vous hurlez sans aucun son. Le casque se fissure déjà dans votre esprit. Vous savez exactement où la tête va frapper, le craquement précis que fera l’os.

Ce n’est pas la douleur qui vous réveille, mais la certitude macabre que, même dans vos rêves, la chute ne s’arrête jamais. Elle n’est qu’une attente interminable de l’impact final.