voiture

Un virage mal négocié. Un crissement brutal. Puis, le choc.
Le métal se tord, les vitres éclatent, le monde bascule dans un vacarme assourdissant. En une fraction de seconde, tout s’arrête — sauf le silence.

Sur le bord de la route, les gyrophares bleus dansent dans la nuit, éclairant les silhouettes figées des secours. Une chaussure, seule, repose dans la boue. L’odeur d’essence flotte, mêlée à celle du sang et du caoutchouc brûlé.

Chaque accident laisse derrière lui plus qu’une carcasse tordue : il laisse des vies brisées, des souvenirs éclatés sur le bitume. Et au petit matin, quand la route redevient calme, il ne reste que les marques noires sur l’asphalte — cicatrices muettes d’un drame que personne n’oubliera.